Seguindo com um olhar vago a dança compassada das folhas secas enroladas em espirais de poeira, o jovem escritor encostou-se ao vidro da janela, procurando algum frescor para o seu rosto afogueado.

Há muito que procurava uma boa história para escrever, mas a inspiração não o honrava com os seus almejados favores. 

Publicara já algumas crónicas em jornais regionais, recebera incentivos de figuras ligadas à literatura e, no entanto, não se decidira ainda a realizar o seu grande sonho, que era escrever um romance ou um livro de contos. 

Lia muito e viajava com frequência, tendo-se habituado a registar num bloco de apontamentos tudo o que lhe era permitido observar ou comentar, mas não sentira ainda soar aquele lamiré para começar a encadear as muitas ideias que se atropelavam na sua cabeça inquieta.