Mais que um enfileirar de histórias tradicionais, algumas enfraquecidas já e até a desfalecer nos cantos escusos da memória, este livro apresenta-se como uma viagem subliminar e mágica no espaço e no tempo, um embrenhar-se pelas veredas longínquas de um universo primitivo e rural, ensaiando um regresso aos tempos virginais, despreocupados e risonhos de uma infância pura e descuidada. Trata-se de uma revisitação de afetos, de um reviver de emoções, de um reconhecimento de locais e eras em que eu de certa forma me revejo, tentando escudar-me nessa firmeza de alicerces do meu eu.

Reminiscências de momentos que outrora me transportava aos mundos fantásticos, e que hoje neste mundo real partilho.

A sucessão de quadros pintados com a ingenuidade de palavras simples, coloquiais, a retratar o cenário encantatório do Vale de Zirma — e que eu teimo em apresentar como histórias para entretenimento de crianças e matar saudade dos adultos — são também, e sobretudo, uma homenagem prestada a meu avô e ao lugar onde nasci.

Histórias aí forjadas em que os animais encarnavam as virtudes e os defeitos, os desejos e os valores, os sonhos e as paixões das gentes agrícolas e que se constituem, afinal, como a trama basilar da interioridade humana.

Seres humanos e bichos, coisas conhecidas e desconhecidas, peripécias deste mundo e do outro, o meu avô estava a contribuir para que a minha mente progressivamente se fosse alargando e começasse a entrever a existência de mundos para lá da exiguidade do modo de vida rural — mundos que se ampliavam, mundos em que era possível ao imaginário tornar-se realidade e, assim, os sonhos acontecerem e terem força de vida.