Entretanto uma máquina de sonhos gravava. As palavras antigas, as do presente e as do futuro. Tudo tinha um cheiro peculiar. Uma mistura de sentidos. Olhares, saudades, ou apenas o arrepio da noite.

E como sempre os abraços. Ou não. E repito as palavras. À volta de uma lareira ou à volta do que se pode dar.

Momentos profundos que podem ser escritos.

Ricardo Novais