Só

Não fui, na infância, como os outros

e nunca vi como outros viam.


As minhas paixões eu não podia

tirar de fonte igual à deles;

e era outra a origem da tristeza,


e era outro o canto, que acordava

o coração para a alegria.


Tudo o que amei, amei sozinho.

Assim, na minha infância, na alva

da tormentosa vida, ergueu-se,

no bem, no mal, de cada abismo,

a encadear-me, o meu mistério.

Veio dos rios, veio da fonte,


da rubra escarpa da montanha,


do sol, que todo me envolvia


em outonais clarões dourados;


e dos relâmpagos vermelhos


que o céu inteiro incendiavam;


e do trovão, da tempestade,


daquela nuvem que se alteava,


só, no amplo azul do céu puríssimo,

como um demónio, ante meus olhos.