Está tudo estático, milhões de expressões de terror, milhares de felicidades, umas de indiferença e depois a minha: exterior, imune, crítica. Irónico, nos milissegundos do fim, descrito por mil poetas, não consigo deixar de focar o meu olhar num simples raio de sol que ilumina uma certa flor plácida e serena. Tão bela.