Tinta vermelha escorria das mãos, quando se virou encarou olhos distantes que tentavam ler. A íris florescia lá no fundo, e então murchava. Os lábios roxos pronunciavam palavras, mas a voz era incapaz de alcançar alguém perto. Tentou escrever algo que gritava dentro de seu corpo. Denunciar a violência que sofria. A pele branca brilhava, tão fina, parecia a haste de uma flor, tão fácil de ser cortada por uma tesoura. As folhas eram pétalas brancas encharcadas de perfumes. Ao abrir este livro, tenha cuidado para não perder sua essência. Em eflúvio... Versos perfumados com palavras não foram feitos para durar. São incontidos em frascos. Incontidos até mesmo pela vida.