Um livro não é só um livro,
Como a tua vida não é só existência.
Há, no que é dele sonho, um abrigo,
Mundos que fogem do que é ciência.

Quem escreve só te abre a porta,
Para o que de ti nunca pensaste.
A mente perde-se, absorta,
Num lugar que teu nunca julgaste.

Quarenta e cinco poemas que fugiram da gaveta para onde estavam destinados.

Quarenta e cinco poemas com questões mundanas e divinas, profanas e sagradas, nunca com pretensão de verem resposta.