“Era sexta feira 13 em um século sem luzes quando, como que por herança medieval às avessas (no que diz respeito a intolerância religiosa), bombardeia-se o epicentro do iluminismo, em episódio que, a exemplo dos muitos que tomam o palco do contemporâneo, não encontra milímetro na linha cronológica da história. Saio pelas ruas escuras digerindo mais esta informação. Um muro diz que Cunha sai e Pílula fica. Parece mentira. Penso na PEC 215 e no terrorismo pré definido. Penso na redução da maioridade penal. Penso num primo encontrado morto aos 15 anos num morro como outro qualquer. Traficante. Pobre. Penso na Dilma e logo deixo de pensar. Deixa isso pra lá. Penso no massacre em Osasco. Penso nas escolas sendo fechadas em São Paulo. Penso no volume morto. Penso em mim e lembro que não há tempo pra isso. Penso na mídia, na Petrobras. Penso em beber. Entro no mercado e me para à porta uma senhora com fome. Deixo de beber. [...]. Penso no massacre aos Guarani Kaiowá. Penso na chuva, minguada. Penso no vento, devastador. Penso em mulheres mutiladas. Penso no estupro. Penso na ditadura. Na tortura. Penso que preciso parar de escrever. Penso que não tem rio. Não tem árvore. Ta calor. E a culpa é do El niño. [...]. Penso que o mundo pede que eu seja madura, mas meu nome me diz que sou lágrimas e lama contaminada. Mariana! Acorda! Segunda feira. No celular, um meme com a legenda “presépio depois da crise” e uma foto de um presépio satirizado com latas de refrigerante Jesus! Maria! José! Penso em mais nada. É fogo na bomba. Em estado de choque.”