Não vem de mim.
Vem duma fonte
No cimo do monte.
Do meio das fragas.
Lá bem em cima,
Lá bem no alto.
Onde reina o sol.
Que a abastece.
Sem que eu mereça.
Vem porque vem.
Tal qual brota da terra.
Semente sem cor.
Força imortal.
O caminho é d’Ele.
Por mais tormenta que faça,
É só vento que passa.
Abre o caminho e limpa o chão...
Quando se atinge a situação de reformado, depois duma carreira de trabalho de que se não gostou, mas teve de ser, entra-se num mundo de liberdade e disponibilidade tal que até pode dar para escrever.

Sobre si, do passado e do presente e o que se sente sobre tudo o que nos rodeia.

Como quem regista só ou se deleita com o prazer da escrita.
Ainda mais, quando esse pendor esteve apagado à espera da hora certa de ser exercido.