As palavras são esteios que se apartam das biografias íntimas. se não à nascença pelo menos quando se movem independentes dos juízos de bem e de mal. concebo a existência de lugares interditos à inconsciência das mãos que escrevem. que para cada pestanejo incidem-me mil pensamentos. e nada se finda na razão.
A escolha é um caminho infinitamente bifurcado. não escolher é já uma escolha. no mínimo existem dois lados. o que aponta um sentido e o que aponta o seu contrário. Tudo se joga nesta linha dicotómica. tudo o mais são desvios gratuitos.
Eu porém não sou barco nem sou leme. a água desdiz-me o rumo. como certo tenho os espelhos e as rememorações. os véus infindáveis e os ínfimos sopros. um exílio onde a respiração é um esforço ferido de precariedade e a dor não tem código de entendimento.
É íngreme a escalada cuja sombra resvala para o intervalo abrupto onde nunca se delata. Mas sempre haverá uma palavra a ousar a escarpa onde o eco se sobrepõe ao delírio das vozes. uma palavra que interrogue apenas e resista como epígrafe suspensa. porque todos os dias são dias de adormecer no colo ávido do abismo.

A mim interessa-me o embalo da água no esforço do náufrago. sobretudo interessa-me narrar a corrente como quem vem à tona respirar. E me perguntam de que se alimentam as ilhas eu respondo com a sede.