Há tempos atrás, na placidez rural da chamada província, a vida decorria de acordo com a pobreza e as limitações de uma agricultura de sobrevivência; o tempo era pouco para trabalhar e transpirar no amalho das pobres courelas, quantas vezes de chão árido e duro, quase não havendo tempo sequer para amar.

Contudo, por vezes, surgiam situações de exceção que agitavam o quotidiano das pequenas e fechadas populações. Dado o seu dramatismo, estes casos, sobretudo se de natureza passional, _cavam para sempre gravados na memória dos contemporâneos, como recordações que o passar dos anos foram alterando, tornando-as quase lendas.

A estória contida neste livro – um atroz crime passional – que na memória do autor não será mais do que uma minúscula gota de orvalho, que a sua imaginação procurou transformar numa nuvem recordativa das estórias que, ao serão, os seus avós paternos lhe contavam, durante as férias grandes escolares que na casa avoenga eram passadas, e que docemente o empurravam para os braços de Morfeu, para aquele sono de criança que já não volta mais.