Este livro, como quase todos os livros que escrevo, 

saem da profundeza da minha memória como a lava de um vulcão

que acorda de repente, depois de anos e anos de consciente quietude.

Escrevo impelido por uma força que não entendo, porque não me entendo.

Os acontecimentos que revivo e que descrevo, quase não me dão tempo

para os rever ou repensar, tal a força que trazem dos tempos idos.

Brotam como se violentamente acordados de um sono acontecido.

Como se já escritos no tempo e no espaço de outros tempos.

Acontece relatar o que vivi simplesmente porque acontece.

Escrevo porque descrevo e, neste estar das recordações

ausento-me de mim como se a minha alma já tivesse partido

e me recomendasse a escrita para uma vivência feliz.

Escrevo teimoso e esperançado em ser lido,

como o agricultor que cultiva a semente vive a esperança

de ver vingar o que semeou.

Já escrevi isto, mas não me canso de o repetir.

Gostava de morrer a escrever.

Repentinamente!