Em 2009 decidi fazer algo perfeitamente normal: pegar no meu velho VW Carocha de 1950 e conduzir até Wolfsburgo. 

Simples. Direto. Sem drama. (Riam-se à vontade.)

Nos primeiros quilómetros, tudo parecia sob controlo. 

Depois… o Carocha começou a ter “ideias”. 

Uma curva aqui que não estava no plano, uma buzina ali sem autorização, e aquele barulho… aquele barulho que soa suspeitamente como… riso. 

Não quero tirar conclusões, mas já comecei a pedir “por favor” antes de ligar a ignição. 

Só por precaução.

As chamadas “paragens técnicas” tornaram-se cada vez mais… criativas. 

Eu abria o capot sem saber o que procurar e fechava com ar confiante, como se tivesse resolvido algo importante. 

Spoiler: não resolvi. Mas o carro arrancava na mesma. 

Coincidência? Duvido.

E então, finalmente, cheguei à fábrica da Volkswagen. 

E foi aí que tudo ficou… ainda mais estranho. 

Ninguém pareceu surpreendido. 

Pelo contrário — fui recebido com sorrisos cúmplices, como se já estivessem à minha espera há muito tempo. 

Como se o Carocha… tivesse avisado.

Juro que, por um momento, senti que não era eu que tinha trazido o carro até ali. 

Era mais como se ele me tivesse trazido a mim.

Agora só tenho uma dúvida: esta foi uma viagem… ou um regresso que eu nunca me lembro de ter começado?