Durante anos escrevi, sem saber, um livro inteiro para ti. Escrevi a nossa história e escrevi a falta que me fazes desde aquela manhã fria de domingo em que me viste, parado, partir para longe de ti.

Coloquei em palavras o teu cheiro, o teu olhar, o teu toque. De nada serviu. Juntei em folhas de Word um sofrimento que o tempo não apaga e descobri da pior forma que o tempo, afinal de contas, não cura coisa alguma quando se ama. Fiz do meu sofrimento este livro que hoje está junto de muita gente, mas não junto de ti. Se o vires sentado numa prateleira por aí, por favor, toma-o nas tuas mãos nem que seja por breves instantes, para que eu sinta que nada foi em vão. Afinal de contas, de que me vale um livro se tu não o leres?