«– O que fica do que passa num congresso? – perguntei-te.

Respondeste-me com um sorriso largo, abandonado, com um grão de malícia no olhar:

– Não sabes?»

 Tudo o que acontece num congresso já quase passou. Sabem-no a oradora ruiva que excita o que de melhor existe em cada um, Viriato, o salteador de estrada, que, em pelo, a leva às costas para dizer «A moleirinha» de Junqueiro, o congressista-que-carrega-nos-r, no jardim de Angra, por hábitos de leitura, o especialista em Todorov, que rapta no sonho (ou sonha raptar) a heroína, levando-a para as Berlengas, a mulher terrível que entra acordada no pesadelo de Mimi, as personagens da História que figuram nas palestras e nos sonos dos congressistas que perturbam. E sabem-no, de forma peculiar, as figuras que, nos intervalos (subsidiados pelo F.S.E.), debicam bolachinhas e gracejos ou as que mordiscam ternuras apressadas pelos quartos do hotel.

É no lugar desses (des)encontros que o autor desenha as múltiplas faces do amor, da solidão acompanhada e do generoso delírio das personagens na espuma das horas.