Este livro parece que foi escrito por si só, como se sua história estivesse viva. As letras foram surgindo e se juntando aleatoriamente, como trazidas pelos sonhos e ao se agruparem formaram palavras, frases e no final ideias, quando as vírgulas e pontos colocaram ordem ao caos. Enquanto o escrevia tinha a impressão de que minha vontade não era soberana, mas que me deixava levar pela história que se desenvolvia como uma vida que nasce, cresce e um dia se vai, num final esperado e ao mesmo tempo surpreendente, como é o que acontece em toda a vida vivida com intensidade. Às vezes a história corria com agonia para dizer o que queria dizer, sem carinho por aquele que a escrevia ou iria lê-la. Não tive liberdade para ser livro no processo, mesmo quando o livro foi encerrado. Tenho a nítida impressão que a história é real e está acontecendo em nosso mundo mesquinho e falso, e que envolve em uma profundidade e sem piedade a todos que nele vivem. Acho que o que foi escrito descreve algo que já começou, faltando apenas pouco para que todos se dêem conta. E infelizmente tudo só será entendido quando a história se completar em nós, mas será tarde.